Siempre es un placer volver a ver los poemas de este tipo tan genial… Bert Haanstra. Alimento para los sentidos, para todos!



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Mi amor, tus orejas son de cartulina.
Por eso te escribo sobre ellas: mi amor.
En el subsuelo de la madrugada
tus ojos circulares se hacen cinta,
se hacen mirilla devota de chinito.
Resisten el cansancio para acompañar.
Son activismo de alta intensidad, sin manifiestos.
Cambié la medicación por tu cheek to cheek
sobre mi almohada.
Hemos hecho de la cama una cucha.
En eso, posiblemente sólo en eso,
sé sin usar el cerebro que no estuve
equivocada.
El cerebro es un electrodoméstico.
Ya no me pego a los auriculares.
Me sedan los colores de tu respiración.
De mi útero extraviado cae un perro.
Lo que se ama es acto de parir.
Enlazo a las pecas tibias de tu panza,
tu soberana panza de gordo que va al arco,
mis articulaciones de mamífera ilustrada.
El siglo de las luces es tu rabo y mi padre,
mi padre con mi útero,
se mudó a tus músculos pequeños.
Debieran arrancar las cruces de los quirófanos.
Mi biblia está en tu reino. Es sensorial.
Debieran hacer cuchas de las camillas.
Pasar tu saliva por los sueros.
Napoleón fue un imbécil.
Napoleón fue un esclavo.
Dame la trayectoria de tu pelota verde.
Díganle a los niños que esto es cierto.
Perdón por no tener tus patas,
por abrir la boca para hablar.
Por no saber corresponder como se debe
tus radicales besos de lengua hasta mi esófago.
No vine preparada para estar a tu altura.
Porque me cuelgan las palabras
como baba,
incurro en la ridiculez de hacer proyectos,
uso cubiertos para morder las papas,
digo "yo".














Aqui se gesto el milagro:

http://pajarodechina.blogspot.com/

:)

Mariel es la heredera de Diógenes, es una poeta perro, es una personita perro, y espero que acabe siendo un perro ná más, para que pueda lamernos las heridas, las manos cansadas…

Mariel ha parido a Panchito, no hay dudas al respecto. Mariel lo ha parido, igual que ha parido al resto, son todos tan imperfectos, ignorantes y completos, que solo han podido ser paridos por el amor de Mariel, por sus adentros…

A Panchito lo hemos parido todos, parece un Bulldog Frances, podría ser cualquier perro. Los hemos manipulado, diseñado a nuestro antojo. Los hacemos esbeltos, cabezones, con cola o sin ella. Los hacemos imposibles, enfermizos, encantadores, sumisos, vivos o muertos. Hacemos lo que queremos, y aun así no podemos mover la piedra fundacional de su ser, y siguen siendo inalcanzablemente puros. Seguiremos mezclándolos, fecundándolos in vitro, seguiremos criándolos como recursos, productos, esclavos… pero aun así, aun habrá quien pueda parirlos, quien pueda vivir con ellos, no tenerlos, tenerse ambos… habrá quien como Mariel, no necesite fecundación in Vitro para parir a Panchito. Con su corazón sangrante, arrugado, comestible, como todo corazón que se precie, ha dado a luz este texto. Acojonante, acongojante.

Y todos decimos yo, mecago en dios.

defecar.
(Del lat. defaecāre).
1. tr. Quitar las heces o impurezas.
2. tr. Expeler los excrementos. U. m. c. intr.

arte.
(Del lat. ars, artis, y este calco del gr. τέχνη).
1. amb. Virtud, disposición y habilidad para hacer algo.
2. amb. Manifestación de la actividad humana mediante la cual se expresa una visión personal y desinteresada que interpreta lo real o imaginado con recursos plásticos, lingüísticos o sonoros.
3. amb. Conjunto de preceptos y reglas necesarios para hacer bien algo.
4. amb. Maña, astucia.
5. amb. Disposición personal de alguien. Buen, mal arte
6. Blablablabla...

defec-arte.
1. Virtud, disposición y habilidad para quitar las heces y expeler los excrementos.

Into our town the hangman came,
smelling of gold and blood and flame.
He paced our bricks with a different air,
and built his frame on the courthouse square.

The scaffold stood by the courthouse side,
only as wide as the door was wide
with a frame as tall, or a little more,
than the capping sill of the courthouse door.

And we wondered whenever we had the time,
Who the criminal? What the crime?
The hangman judged with the yellow twist
of knotted hemp in his busy fist.

And innocent though we were with dread,
we passed those eyes of buckshot lead.
Till one cried, "Hangman, who is he,
for whom you raised the gallows-tree?"

Then a twinkle grew in his buckshot eye
and he gave a riddle instead of reply.
"He who serves me best," said he
"Shall earn the rope on the gallows-tree."

And he stepped down and laid his hand
on a man who came from another land.
And we breathed again, for anothers grief
at the hangmans hand, was our relief.

And the gallows frame on the courthouse lawn
by tomorrow's sun would be struck and gone.
So we gave him way and no one spoke
out of respect for his hangmans cloak.

The next day's sun looked mildly down
on roof and street in our quiet town;
and stark and black in the morning air
the gallows-tree on the courthouse square.

And the hangman stood at his usual stand
with the yellow hemp in his busy hand.
With his buckshot eye and his jaw like a pike,
and his air so knowing and business-like.

And we cried, "Hangman, have you not done,
yesterday with the alien one?"
Then we fell silent and stood amazed.
"Oh, not for him was the gallows raised."

He laughed a laugh as he looked at us,
"Do you think I've gone to all this fuss,
To hang one man? That's the thing I do.
To stretch the rope when the rope is new."

Above our silence a voice cried "Shame!"
and into our midst the hangman came;
to that mans place, "Do you hold," said he,
"With him that was meat for the gallows-tree?"

He laid his hand on that one's arm
and we shrank back in quick alarm.
We gave him way, and no one spoke,
out of fear of the hangmans cloak.

That night we saw with dread surprise
the hangmans scaffold had grown in size.
Fed by the blood beneath the chute,
the gallows-tree had taken root.

Now as wide, or a little more
than the steps that led to the courthouse door.
As tall as the writing, or nearly as tall,
half way up on the courthouse wall.

The third he took, we had all heard tell,
was a usurer..., an infidel.
And "What" said the hangman, "Have you to do
with the gallows-bound..., and he a Jew?"

And we cried out, "Is this one he
who has served you well and faithfully?"
The hangman smiled, "It's a clever scheme
to try the strength of the gallows beam."

The fourth man's dark accusing song
had scratched our comfort hard and long.
"And what concern," he gave us back,
"Have you ... for the doomed and black?"

The fifth, the sixth, and we cried again,
"Hangman, hangman, is this the man?"
"It's a trick", said he, "that we hangman know
for easing the trap when the trap springs slow."

And so we ceased and asked now more
as the hangman tallied his bloody score.
And sun by sun, and night by night
the gallows grew to monstrous height.

The wings of the scaffold opened wide
until they covered the square from side to side.
And the monster cross beam looking down,
cast its shadow across the town.

Then through the town the hangman came
and called through the empy streets...my name.
I looked at the gallows soaring tall
and thought ... there's no one left at all

for hanging ... and so he called to me
to help take down the gallows-tree.
And I went out with right good hope
to the hangmans tree and the hangmans rope.

He smiled at me as I came down
to the courthouse square...through the silent town.
Supple and stretched in his busy hand,
was the yellow twist of hempen strand.

He whistled his tune as he tried the trap
and it sprang down with a ready snap.
Then with a smile of awful command,
He laid his hand upon my hand.

"You tricked me Hangman." I shouted then,
"That your scaffold was built for other men,
and I'm no henchman of yours." I cried.
"You lied to me Hangman, foully lied."

Then a twinkle grew in his buckshot eye,
"Lied to you...tricked you?" He said "Not I...
for I answered straight and told you true.
The scaffold was raised for none but you."

"For who has served more faithfully?
With your coward's hope." said He,
"And where are the others that might have stood
side by your side, in the common good?"

"Dead!" I answered, and amiably
"Murdered," the Hangman corrected me.
"First the alien ... then the Jew.
I did no more than you let me do."

Beneath the beam that blocked the sky
none before stood so alone as I.
The Hangman then strapped me...with no voice there
to cry "Stay!" ... for me in the empty square.

0) ÍNCIPIT

Nosotros escribimos en los futuros últimos tiempos de
una literatura muerta.

1) TRES PEDRADAS PARA EMPEZAR

i. Nuestro tiempo ya ha cambiado.
ii. Nuestra poesía, la de nuestras latitudes, no.
iii. No fue nuestra poesía lo que cambió el mundo.

2)

Mirar de frente a la desesperanza y no bajar los ojos.
Por eso, escribimos.

3)

Belleza: la sed que convoca un poema. También, sobre
todo, un poema político.

4)

Cada vez más, uno no puede espantar la sospecha de
que buena parte de nuestra poesía reciente lo que no
deja de disfrazar es sus móviles.
Nosotros reivindicamos un tiempo de excepción para la
construcción de nuestros poemas.

5) COMMUNIO NON EST IDENTIFICATIO

La poesía política actual no representa a quienes se les
niega la voz.

No deberíamos suplantar a los heridos.

Del mismo modo que es absurdo que el poema procure
la identificación del lector con las víctimas, jamás
debería hacerlo el poeta político que escribe desde
Europa.

Debería inquietarnos el hecho de que pueda decirse de
nosotros que elevamos la voz de quienes viven en las
cunetas de la historia.

Nuestra voz es nuestra voz. Si no, no hay esperanza.

6) ABRAZO Y PROTESTA

Un poema político no tiene por qué ser “transparente”.
No es necesariamente en lo transparente donde siempre
acaece una comunicación.

No siempre en lo ya conocido se producen los
encuentros.

Y no necesariamente en la claridad, el abrazo y la
protesta.

7) EN POESÍA POLÍTICA

Seámoslo todo.

8)

El peor destino que le cabe en suerte a toda poesía es
ser, a lo largo del tiempo, previsible.

9) “LA INJUSTICIA NO ES ANÓNIMA:
TIENE NOMBRE Y DIRECCIÓN” (BRECHT)

Un buen poema político no “mueve el mundo”.

Ayuda a recobrar aliento.

Un buen poema político no “hace caer a la injusticia”.

Le da nombre y dirección.

10)

Como cualquier otro ciudadano, el poeta es –en efecto–
un límite del mundo. Pero habrá que ver qué legitima.

11) EN POESÍA POLÍTICA…

No hagamos otra cosa que se pueda hacer en la calle.

12) EN POESÍA POLÍTICA…

No hagamos otra cosa que no podamos hacer en la calle.

13)

Un buen poema político –a diferencia de buena parte de
nuestra poesía más reciente– no puede faltar a la
verdad.

(...)

El amor, la ira (escritos políticos sobre poesía) - Enrique Falcón

CARTA ABIERTA A ANTONIO ORIHUELA

"Quiero hablarte de él, porque creo que el anarquismo es la cosa
más preciosa y más grande que el hombre ha pensado nunca…"
Alexandr Berkman

Querido Antonio:

Leo hoy tu último libro 8, cerca del día mismo de 1909
en que las reivindicaciones obreras fueron fuertemente
reprimidas en la Semana Trágica de Barcelona. Esa sangre
tiene todavía memoria y aún se nos mueve. Y todavía está –el
día que leo tu libro– pegajosa y caliente la mancha de sangre de
Carlo Giulani sobre Génova, derramándose hasta nosotros
desde sus dos agujeros de bala mala. Son dos agujeros
tremendos, y en ellos ya no nos pueden caber ni el mundo
entero ni la poesía toda.

Leo tu libro último hoy y me parece hoy el primero de
todos. Todo está por inventar y tú lo vas comenzando: de un tirón, a una sola bocanada de rabia, me lo he leído. Después, he
tardado más de cuatro horas en dormirme. Tengo los pulmones
alucinados: a un pie del abismo, dando con temor esta mano a
los luchadores que nos precedieron, y reconociendo con
orgullo en el autor de La ballena a un "company roig i negre"
con lo colore del luto, / de la pena amordazá, con esos colores
en los que tú y yo llevamos tiempo reconociéndonos. Creyendo
yo en la resurrección de los vencidos, creyendo tú en la verdad
por la que los fueron tumbando: trenzando ambos nuevas
complicidades. Creyendo en lo posible que el mundo (y nuestra
vida, y esta perra poesía) todavía no conoce.

La noche sin pegar ojo tras la lectura de tu palabra:
incómoda.

No sé si a ti te pasa, Antonio. Pero a mí sí: que me
pregunto a dónde nos lleva esto. Escribir esto, digo, y –todavía
más importante– vivir como para así merecerlo (merecer lo que
escribimos). Ser en la vida tan fieles a la memoria de esa lucha
que nuestros versos reclaman. ‘Poesía y conflicto’, tú y yo
decimos, y que algún día otros vientres enterrarán la mentira.
Ser lo que protestamos, a mitad de camino siempre, entre
nuestra impotencia y el valor de quienes (compañeros reales
son, y bien cercanos) se entregan en ese combate.

No sé si a ti te pasa, Antonio. Pero a mí sí, tras cada
verso mío que escribo, tras cada verso tuyo que me araña las
tripas: que me pregunto de dónde nos vendrá la fortaleza que
necesitamos.

Esta noche que no ha podido ser dormida (cabronazo),
esa fortaleza me vino de tu libro. Quito de mí la admiración que siento por lo que escribes, y aún está en tu palabra esa
fuerza que me ayuda a seguir. Quito de mí la seguridad de que
eres de lo más auténtico que se escribe hoy en este paisaje de
mierda, pacificado, y todavía está ahí ese aliento que me
pellizca y me tensa por dentro, lanzándome hacia fuera, con
otros, con mis hermanos. Quito de mí el impacto producido por
el ritmo de tus poemas, por el logro por el cual nos han de
sobrevivir tus versos, y aun así, todavía se queda conmigo algo
que se mueve en tu libro y que no es ni solo hallazgo, ni buen
hacer ni estilo ni ritmo: …ni literatura perra por hacer.

Me atrevo a pronunciar el nombre de lo que así, enorme,
se me queda en tu palabra: anarquismo. Y lo pronuncio con
respeto, con cuidado, en voz baja (que es como se pronuncian
las cosas sagradas). Y en voz alta, orgullosa y hasta altiva (que
es como se gritan las propuestas): lo que vive en tu libro. He
recordado por ti, Antonio, –en esta noche mal dormida–
palabras de nuestro abuelo Berneri (el anarquista italiano que,
tras hablar desde Radio CNT-FAI de Barcelona, fue asesinado
en 1937 por el estalinismo): «Uno de los aspectos más
singulares del anarquismo es que posee hombres de tal
entereza que compensa su escasez numérica y todas las demás
insuficiencias del movimiento». Lo escribió en su carta de 1935
a Carlo Rosselli y a "Giustizia e Libertà". Tú formas parte,
Antonio, de esa marcha de hombres. Tu libro así lo anuncia y
te (¡nos!) hace responsable de esta cosa tan grande que merece
ser vivida o peleada. Y eso ayuda a seguir. O a decir con
Kropotkin: «ante esa fuerza irresistible, los reyes conjurados
nada podrán». …La conquista del pan.

Esta noche negada a ser dormida me traía, tras leer tu
libro impresionante, esta convicción. No sé si consigo con estas
líneas expresártela en mitad de este camino.

Salud con el abrazo cómplice que aquí te envío.

Sacado de Once Poeticas Criticas

"Puedo llegar a dos conclusiones:
Primera: Que mi sistema se ha desmoronado.
Segunda: Que mi caída es definitiva.
Sería yo un ingenuo si llego a maravillarme de las manifestaciones de la multitud. Aparte de los adversarios que esperaron en las sombras durante veinte años; aparte de los sorprendidos, de los defraudados, etc., el populacho ha estado dispuesto en todas las épocas a derribar a los dioses de ayer…, incluso aunque mañana haya de lamentarlo.

Pero no ocurrirá así en mi caso. La sangre, la certera voz de la sangre, me dice que mi estrella se ha puesto para siempre"

"Para mí no se abrirán las puertas, si no es para la muerte. Eso, además, es justo. Me he equivocado y pagaré, si esta mi pobre vida vale como pago. No me he equivocado nunca siguiendo mi instinto, pero siempre fallé cuando he obedecido a la razón. No culpo a nadie; no reprocho a nadie fuera de mí mismo. Yo soy el responsable, tanto por las cosas bien hechas que el mundo no me podrá jamás negar, cuanto por mis debilidades y mi decadencia"

"No he tenido ni la fuerza ni el coraje para retirarme a tiempo. ¿Ha visto Ud. alguna vez a un dictador prudente, calculador? Todos llegan a enloquecerse, pierden el equilibrio entre las nubes, entre frenéticas ambiciones, obsesiones"

Extraido de "Notas del cautiverio de Benito Mussolini"



Un Poeta
Poco hilo me queda, pero espero hallar el modo
de dedicarle al próximo tirano
mis pobres cármenes. No me dirá que me corte las venas
como Nerón a Lucano. Querra una loa espontánea
que brote de un corazón agradecido
y la tendrá en abundancia. Asismismo podré
dejar huella perdurable. En poesía
lo que cuenta no es el contenido
sino la forma.





Havies d'haver fet una altra fi;
et mereixies, hipòcrita, un mur a
un altre clos. La teva dictadura,
la teva puta vida d'assassí,

quin incendi de sang! Podrit botxí,
prou t'havia d'haver estovat la dura
fosca dels pobles, donat a tortura,
penjat d'un arbre al fons d'algun camí.

Rata de la més mala delinqüència,
t'esqueia una altra mort amb violència,
la fi de tants des d'aquell juliol.

Però l'has feta de tirà espanyol,
sol i hivernat, gargall de la ciència
i amb tuf de sang i merda. Sa Excremència!-

Glòria del bunyol,
ha mort el dictador més vell d'Europa.
Una abraçada, amor, i alcem la copa!

...

Tenías que tener otro final;
te merecías, hipócrita, un muro
en otro coto. Tu dictadura,
tu puta vida de asesino,

¡Qué incendio de sangre! Podrido verdugo,
tendría que haberte zurrado la dura
oscuridad de los pueblos, dado a tortura,
colgado de un árbol al final de algún camino.

Rata de la peor delincuencia,
te hubiera sentado bien otra muerte con violencia,
el final de tantos desde aquel julio.

Pero la has tenido como un tirano español,
sol e hibernado, gargajo de la ciencia
y con tufo de sangre y mierda. !Su Excremencia!

Gloria del buñuelo,
ha muerto el dictador más viejo de Europa,
¡un abrazo de amor y alcemos la copa!


Joan Brossa, escrito el 20 de Noviembre de 1975

La madre de un hombre está gravemente enferma
Parte en busca del médico
Llora
En la calle ve a su mujer acompañada de otro hombre
Van tomados de la mano
Los sigue a corta distancia
De árbol en árbol
Llora
Ahora se encuentra con un amigo de juventud
¡Años que no nos veíamos!
Pasan a un bar
Conversan, ríen
El hombre sale a orinar al patio
Ve una muchacha joven
Es de noche
Ella lava los platos
El hombre se acerca a la joven
La toma de la cintura
Bailan vals
Juntos salen a la calle
Ríen
Hay un accidente
La muchacha ha perdido el conocimiento
El hombre va a llamar por teléfono
Llora
Llega a una casa con luces
Pide teléfono
Alguien lo reconoce
Quédate a comer, hombre
No
Dónde está el teléfono
Come, hombre, come
Después te vas
Se sienta a comer
Bebe como un condenado
Ríe
Lo hacen recitar
Recita
Se queda dormido debajo de un escritorio.

Allí donde huele a mierda
huele a ser.
El hombre hubiera podido muy bien no cagar,
no abrir el bolsillo anal,
pero eligió cagar
como hubiera elegido vivir
en vez de aceptar vivir muerto.

Para no hacer caca,
tendría que haber consentido
no ser,
sin embargo, no se decidió a perder el ser,
es decir, a morir viviendo.

Hay en la existencia
algo particularmente tentador para el hombre
y ese algo es LA CACA

Para existir basta con dejarse ser,
pero para vivir
hay que ser alguien,
hay que tener un HUESO,
hay que atreverse a mostrar el hueso
y a olvidar el alimento.

El hombre prefirió más la carne
que la tierra de los huesos.
Como no había más que tierra y bosque de huesos
tuvo que ganarse su alimento,
no había mierda
sólo hierro y fuego,
y el hombre tuvo miedo de perder la mierda
o más bien deseó la mierda
y para eso, sacrificó la sangre.
Para tener mierda,
es decir carne,
donde sólo había sangre
y chatarra de osamentas,
donde no tenía nada que ganar
y sí algo que perder: la vida.

o reche modo
to edire .
de za
tau dari
do padera coco

Entonces, el hombre se replegó y huyó.

Lo devoraron los gusanos.

No fue una violación,
Se prestó a la obscena comida.
Le encontró sabor,
aprendió por si mismo
a hacerse el tonto
ya comer carroña
delicadamente.

Pero ¿de dónde procede esa despreciable abyección?

De que el mundo no está ordenado todavía,
o de que el hombre sólo tiene una pequeña idea del mundo
y quiere conservarla eternamente.

Proviene de que, un buen día,
el hombre
detuvo
la idea del mundo.

Se le ofrecían dos caminos:
el infinito exterior,
el ínfimo interior.
y eligió el ínfimo interior,
donde sólo hay que estrujar
el bazo
la lengua
el ano
o el glande.

Y dios, dios mismo aceleró el movimiento.

Dios ¿es un ser?
Si lo es, es la mierda.
Si no lo es
no existe.
O bien sólo existe
como el vacío que avanza con todas sus formas
y cuya representación más perfecta
es la marcha de un grupo incalculable de
ladillas.

“¿Está usted loco, señor Artaud, y la misa?”

Reniego del bautismo y de la misa.
No hay acto humano
que, en el plano erótico interno,
sea más pernicioso que el descenso
del supuesto Jesucristo
a los altares.
No me creerán
y desde aquí veo cómo el público se encoge de hombros
pero el llamado Cristo es quien
frente a la ladilla-dios
aceptó vivir sin cuerpo
mientras un ejército de hombres,
descendiendo de la cruz
a la que dios creía haberlos clavado desde hacía mucho,
se rebeló
y ahora esos hombres
armados con hierro,
sangre,
fuego y osamentas
avanzan, denostando al Invisible
para terminar de una vez con el JUICIO DE DIOS.

Oda al caballo y al olvido

Tengo razones para creer en el olvido. La primera de todas, hoy, Elégia de Zoltán Huszárik. Un portento del 65. Apabullante ejercicio, os pido por favor le dediquéis 20 minutos (verla en viddler, en pantalla mas grande, aquí esta en pequeñito). Una obra maestra absoluta. Una especie de “Le sang des bêtes” sublimada… que control de tiempos, de montaje, de ritmos… (así que luego te hace Szindbád unos años después).



La segunda, Kentaurs de Herz Frank, sublimando al caballo… Interrelacionados todos.



Nos queda mucho por ver.



(Y oda a mi dieta vegetariana... y a Trobriand, que no anuncie su aniversario... más de un año ya)

Vi que Portinari tenia un gusto exquisito. Que le gustaba Stalker, como no podía ser de otro modo. Que disfrutaba con los poemas del padre. Y recordé que disfruta dejando perlitas en la lengua de Dante.

¿Quién soy yo para no dedicarle un par de poemillas de Arsenij Tarkovski en Italiano a Portinari?



*Solo futuro*

Destinato ad uno solo, come camera
d’albergo – con una sola finestra, un solo
letto e un solo tavolo, vivevo
nel mondo e la mia anima
si era ambientata al corpo mio. Così avveniva:
guardava alla finestra, rimaneva a letto,
si sedeva al tavolo – la penna faceva scricchiolare,
creando il suo semplice lavoro.

E dietro la finestra andavano i cittadini,
i camion strombazzavano, la pioggia strepitava,
fischiava la polizia,
sorgeva il sole, arrivava il giorno,
sorgevano le stelle, arrivava la notte,
e il cielo ora schiariva ora imbruniva.

E la città ho amato come un forestiero,
ed ero pieno di impressioni felici,
e il nuovo amavo per la novità,
il quotidiano per la quotidianità,
e come questo mondo a quattro dimensioni,
non mi è rimasto altro che il futuro.

Ma è terminata la mia solitudine,
nella camera mia da quindici rubli
si è stabilito un altro pigionante solo,
e una nuova anima ha iniziato a riprodursi,
come comosoma nel vetrino.
Afflito nel mio spazio troppo stretto,
pure mi facevo largo, come anche la città
sorgeva da borgate accataste.

Io
un punto ho gettato sul piccolo fiume.
A me
mancavano operai. abbiamo impolverato
col cemento, rombato coi mattoni
la pelle collinosa della terra
scorticato fino all’osso coi bulldozer.

Lode a colui che ha perso se stesso!
Lode a te, mia vita, privata di vita!
Lode a te, benedetto tensore,
lode a te, lingua d’altri tempi!
Passano cent’anni e non la comprendiamo più,
l’ho davanti nello “slovo d’Igor”,
m’inchino, a te, vinto dai tarari:
siamo mille sulla riva del Kaja’,
la lancia è confitta sull’erba,
e sulla lancia
l’aquila della steppa monda le piume canute.




*Dalle finestra*

Un gomitolo i fasci di stelle
al polo Nord del pianeta;
ortogonale, la lira blu
s’è infilata nella mia finestra.

In basso i viali e la città,
tessuti in una cristallina melodia di violino,
come il futuro, come una leggenda,
come Budda nel ventre di sua madre.




*La fine della navigazione*

Sbollono nelle rade i batelli,
come inchiostro si coagula l’acqua,
si fa notte su un lucore di piombo,
e se abbiamo causato sofferenza alla terra
è lieve questo male e in via di guarigione.
Quante le stelle che brillano sulla vastità di neve
e profondo è il silenzio che avvolge la terra,
tutto è in una morsa di gelo,
a stento sàffaccia un’ ultima sirena.

No servis para nada

Cuando yo era pequeño
estaba siempre triste
y mi padre decía
mirándome y moviendo
la cabeza: hijo mío
no sirves para nada.
Después me fui a la escuela
con pan y con adioses
pero me acompañaba
la tristeza. El maestro
graznó: pequeño niño
no sirves para nada.
Vino luego la guerra
la muerte –yo la vi–
y cuando hubo pasado
y todos la olvidaron
yo triste seguí oyendo
no sirves para nada.
Y cuando me pusieron
los pantalones largos
la tristeza en seguida
mudó de pantalones.
Mis amigos dijeron:
no sirves para nada.
De tristeza en tristeza
caí por los peldaños
de la vida. Y un día
la muchacha que amo
me dijo –y era alegre–
no sirves para nada.
Ahora vivo con ella
voy limpio y bien peinado.
Tenemos una niña
a la que siempre digo
–también con alegría–, hija mía
no sirves para nada.

No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.

Jorge Luis Borges - A un gato

Léonard Tsuguharu Foujita (1886-1968)
Will Barnet (1911-)
Andy Warhol (1928-1987)

Poetas Sonoros I

Ghédalia Tazartès - Hystérie off Music (2007)
10 años sin publicar nuevo material y nos viene con esto… soberbio. Entrar en el mundo de Ghedalia.


Joan La Barbara (Morton Feldman) - Three voices

En 1981, escribí a Morty desde Berlin y le pedí que escribiera para mí una pieza orquestal. Me respondió explicándome los problemas para conseguir representaciones orquestales, y comentándome que tenía algo en mente. Poco después me envió Three Voices. En la carta que la acompañaba, escribió el 23 de Abril de 1982:

Dear Joan,

Well here it is. I’m somewhat shocked with the more sensuous if not "gorgeous" sound of most of it - never expecting it would go that way. The words are from the two opening lines of "Wind", a poem Frank O’Hara dedicated to me. I think Frank had a lot to do with some of the "gorgeous" aspect of the piece ....

The bottom system is what you sing "live", the other two are layered in - where the two loudspeakers should be placed I have no idea - it is also one of the very few pieces where I didn’t indicate a metronome marking - feeling that your tone and how you breath should pace it - it sounds good both "slow" as well as a "fast" slowness (whatever that means).

Of course you can always return it for whatever reason.

All love to you and Mort
from the other

Morty

Frank O'Hara: Wind (to Morton Feldman)

Who'd have thought
that snow falls
it always circled whirling
like a thought
in the glass ball
around me and my bear

Then it seemed beautiful
containment
snow whirled
nothing ever fell
nor my little bear
bad thoughts
imprisoned in crystal

beauty has replaced itself with evil

And the snow whirls only
in fatal winds
briefly
then falls

it always loathed containment
beasts
I love evil




Demetrio Stratos - Metrodora (1976)
Admiro profundamente a este tipo. Stratos se paso la vida liberando a la voz de las cadenas del lenguaje. Sus capacidades y registros eran un autentico portento. Atentando contra el canto armónico tradicional y demostrando el infinito potencial desperdiciado por el humano. Sus teorías son las mias. Suscribo sus posiciones al respecto de la musicalidad hoy día. Hemos creado una casta de músicos profesionales, cortando las raíces que unen al individuo con esta, castrando su potencial liberador y condenando a la práctica totalidad de la población a un papel de oyente-espectador absolutamente paupérrimo y limitado. El antiguo valor ritual de la música-voz esta en las antípodas de nuestra visión cultural. Ya es hora de retomar ciertos orígenes cultuales…

“Si puede existir una nueva vocalidad, deberá ser vivida por todos, y no singularmente: un intento de liberarse de la condición de oyente y espectador a la cual la cultura y la política nos ha acostumbrado. Este trabajo no se debe asumir como una escucha pasiva, sino como “un juego en cual está en riesgo la vida”.

“La voz en la música actual es un canal de transmisión que no transmite nada. La hipertrofia vocal del oeste ha hecho casi insensible al cantante moderno a los varios aspectos de la vocalidad, aislándolo en el terreno cercado de las estructuras lingüísticamente determinadas”




Vladimir Martynov - Night in Galicia (2000)

Acabemos con la dictadura del signo lingüístico, el yugo semántico. Torpedeemos la línea de flotación de nuestro habitus…

Tres tristes tigres

Tres regalitos esta vez. Para Portinari. Te deseo un buen viaje :)
























Current 93 - Aleph at Hallucinatory Mountain (2009)

Primero su ultimo trabajo. Una voz infantil nos da la bienvenida; Almost in the beginning was the murderer… El viaje esta vez durara una hora, y tan solo 8 paradas.

Son 30 años mutando. En lo sonoro y en los compañeros de viaje. Esta vez el cello de Contreras y las guitarras de Sweeney y Blackshaw han tomado mayor presencia. El acido se deja entrever… atrás quedaron las baladas. Esto es Electric Lucifer, es un trabajo denso y muy pesado (para lo que nos tenían acostumbrados). Reiterativo, indaga en la llaga, rizomatico en los textos. Mucho más fuerte y potente de lo habitual, Tibet está en su salsa.

Interesante el plantel de invitados con los que se rodea Tibet esta vez…

James Blackshaw, joven y hiperprolifico guitarrista de 12 cuerdas. El año pasado edito uno de los disco más brillantes del 2008; Litany of echoes. Reviviendo a Bert Jansch, Robbie Basho o John Fahey…
Baby Dee; descolocante artista. Arpista y acordeonista. Colaboro con Anthony, y cuenta con algunos trabajos interesantes.
Sasha Grey; una de las pornstars del momento… parece que 2008 es su año. Ha protagonizado la última película de Soderbergh, iniciado un proyecto de música industrial y prestado su voz al último tema de este disco.
Steve Stapleton; el único miembro constante de Nurse with Wound… se encarga de la mezcla junto con Tibet.
La “famosa” cantante Rickie Lee Jones.
Andrew Liles, otro creador prolífico, colaborador empedernido… recientemente tiene algo interesante con Kenji Siratori.
Andrew WK, curioso verlo por aquí (no es la primera vez).
Etc...






















Current 93 - All the Pretty Little Horses (1996)

Alabado como uno de los grandes álbumes de Current 93. Quizás no sea este el infierno que prometí, o no sea el infierno esperado. Aquí reina la guitarra acústica. Y frente al Aleph&Adan esta The inmost light… por mucho que el tema All the Pretty Little Horses sea una autentica belleza, es la amenazante presencia de la voz de Tibet la que enturbia el ambiente. Son sus textos cargados, ampulosos, envenenados. Es una doctrina del dolor… no olvidemos que el disco termina con el Patripasianismo… el sufrimiento del padre.



Current 93 - I have a especial plan for this world (2000)

Por último, un pequeño trabajo de 22 minutos de duración. Un solo tema basado en un poema del escritor de culto Thomas Ligotti. Con nocturnidad y alevosía, este es un tema rugoso, enfermizo, o te abraza o te aburre. No tiene nada que ver con el resto de material de Current 93. Es una pieza electrónica con multitud de drones, voces, quiebros, capas, y evidentemente la lectura final del jodidamente inquietante poema…

Me aterra este trabajo. Hay otra versión. Póntelo para dormir :)

"When everyone you have ever loved is finally gone
when everything you have ever wanted is finally done with
when all of your nightmares are for a time obscured
as by a shining brainless beacon
or a blinding eclipse of the many terrible shapes of this world
when you are calm and joyful
and finally entirely alone
then in a great new darkness
you will finally execute your special plan

one needs to have a plan someone said who was turned away into the shadows
and who i had believed was sleeping or dead
imagine he said all the flesh that is eaten
the teeth tearing into it
the tongue tasting its savor
and the hunger for that taste
now take away that flesh he said
take away the teeth and the tongue
the taste and the hunger
take away everything as it is
that was my plan
my own special plan for this world
i listened to these words and yet i did not wonder
if this creature whom i had thought sleeping or dead would ever approach his vision
even in his deepest dreams
or his most lasting death
because i had heard of such plans such visions
and i knew they did not see far enough
but what was demanded in a way of a plan
needed to go beyond tongue and teeth and hunger and flesh
beyond the bones and the very dust of bones and the wind that would come to blow the dust away
and so i began to envision a darkness that was long before the dark of night
and a strangely shining light
that owed nothing to the light of day

that day may seem like other days
once more we feel the tiny legged trepidations
once more we are mangled by a great grinding fear
but that day willhave no others after
no more worlds like this will follow
because i have a plan
a very special plan
no more worlds like this
no more days like that

there are but four ways to die a sardonic spirit might have said to me
there is dying that occurs relatively suddenly
there is dying that occurs relatively gradually
there is dying that occurs relatively painlessly
there is the death that is full of pain
thus by various means they are combined
the sudden and the gradual
the painless and the painful
to yield but four ways to die
and there are no others
even after the voice stopped speaking
I listened for it to speak again
after hours and day and years have passed
I listened for some further words
yet all I heard were the faintest echoes reminding me
there are no others
there are no others
was it then that I began to conceive for this world
a special plan?

there are no means for escaping this world
it penetrates even into your sleep
and is his substance
you are caught in your own dreaming
where there is no space
and a hell forever where there is no time
you cant do nothing you aren't told to do
there is no hope for escape from this dream
that was never yours
the very words you speak are only its very words
and you talk like a traitor
under its incessant torture

there are many who have designs upon this world
and dream of wild and vast reformations
i have heard them talking in their sleep
of elegant mutations
and cunning annihilations
i have heard them whispering in the corners of crooked houses
and in the alleys and narrow back streets of this crooked creaking universe
which they with their new designs were made straight and sound
but each of these new and ill conceived designs
is deranged in its heart
for they see this world as if it were alone and original
and not as only one of count with others
whose nightmares all precede
like a hideous garden grown from a single seed
i have heard these dreamers talking in their sleep
and i stand waiting for them
as at the top of a darkened flight of stairs
they know nothing of me
and none of the secrets of my special plan
while i know every crooked creaking step of theirs

it was the voice of someone who was waiting in the shadows
who was looking at the moon and waiting for me to turn the corner
and enter a narrow street
and stand with him in the dull glaze of moonlight
then he said to me
he whispered
that my plan was misconceived
that my special plan for this world was a terrible mistake
because, he said, there is nothing to do and there is no where to go
there is nothing to be and there is no one to know
your plan is a mistake,he repeated
this world is a mistake, i replied

the children always followed him
when they saw him hopping by
a funny walk
a funny man
a funny funny funny man
he made them laugh sometimes
he made them laugh oh yes he did
he did he did he did he did
oh how he made them roll
one day he took them to a place
he knew a special place
and told them things about this world
this funny funny funny world
which made them laugh sometimes
he made them laugh oh yes he did
he did he did he did he did
oh how he made them roll
then the funny man who made them laugh
sometimes he did
revealed to them his special plan
his very special funny plan
knowing they would understand
and maybe laugh sometimes
he made them laugh
oh yes he did
he did he did he did he did
their eyes grew wide beneath there lids
and how he made them roll

i first learned the facts from a lunatic
in a dark and quiet room that smelled of stale time and space
there are no people
nothing at all like that
the human phenomenon is but the sum of densely coiled layers of illusion
each of which winds itself upon the supreme insanity
but there are persons of any kind
when all that can be is mindless mirrors
laughing and screaming as they parade about
in an endless dream
but when i asked the lunatic what it was
it swore itself within these mirrors
as they marched endlessly in stale time and space
he only looked and smiled
then he laughed and screamed
and in his black and empty eyes
i saw for a moment as in a mirror
a form the shade of divinity
in flight from its stale infinity
oftime and space and the worst of all
of this world dreams
my special plan for the laughter
and the screams

we went to see some little show
that was staged in an old shed
past the edge of town
and in its beginnings all seemed well
the miniature curtain stage glowed in the darkness
while those dolls bounced along on their strings before our eyes
and in its beginnings all seemed well
but then there came a suttle turning point which some have noticed
and i was one
who quietly left the show
no i did not
because i could see where things were going
as the antics of those dolls grew strange
and the fragile strings grew taut
with their tiny pullings ,tiny limbs
the others around me became appalled
and turned away and abandoned the show
that was staged in an old shed
past the edge of town
but i wanted to witness what could never be
i wanted to see what could not be seen
but the moment of consummate disaster
my puppets turned to face the puppet master

it was twilight and i stood in a grayish haze of the vast empty building
when the silence was enriched by a reverberant voice
all the things of this world it said
are of but one essence
for which there are no words
this is the greater part which has no beginning or end
and the one essence of this world for which there can be no words
is that all the things of this world
this is the lesser part which had a beginning and shall have an end
and for which words were conceived solely to speak of
the tiny broken beings of this world it said
the beginnings and endings of this world it said
for which words were conceived solely to speak of
now remove these words and what remains it asks me
as i stood in the twilight of that vast empty building
but i did not answer
the question echoed over and over
but i remained silent until the echoes died
and as twilight passed into the evening i felt my
special plan for which there are no words
moving towards a greater darkness

there are some who have no voices
or none that will ever speak
because of the things they know about this world
and the things they feel about this world
because the thoughts that fill a brain
that is a damaged brain
because the pain that fills a body
that is a damaged body
exists in other worlds
countless other worlds
each of which stands alone in an infinite empty blackness
for which no words are being conceived
and whereno voices are able to speak
when a brain is filled only with damaged thoughts
when a damaged body is filled only with pain
and stands alone in a world surrounded by infinite empty blackness
and exists in a world for which there is no special plan

when everyone you have ever loved is finally gone
when everything you have ever wanted is finally done with
when all of your nightmares are for a time obscured
as by a shining brainless beacon
or a blinding eclipse of the many terrible shapes of this world
when you are calm and joyful
and finally entirely alone
then in a great new darkness
you will finally execute your special plan".

Nguyen Quang Thieu (1957-) - Recuerdo de julio (2004)

En mi sueño nuestros cuerpos cortaron la cama en una larga
diagonal.
Estamos acostados como dos árboles caídos en la tormenta
Sobre nosotros, leñadores con las caras cubiertas por máscaras,
Dejan caer una plomada entre nuestros cuerpos

Nos cortan en pedazos rojo sangre
No hacen ruido alguno.
La hoja nos atraviesa en destellos de luz, brillantes y llenos
de color como fuegos de artificio
Nuestra sangre de vida se eleva como polvo en las chispas.

Nuestra cama se convierte en un taller.
Trozos de vidas convertidos en camas, mesas, armarios, ataúdes.
Estamos en todas partes, pero los árboles ya no nos conocen.
Para ellos somos sólo un recuerdo ciego y mudo.

Los leñadores nunca piensan que nos levantemos de nuevo,
No sólo con aserrín y virutas.
Tiran los últimos pocos restos en el fuego;
Nuestras vidas brillan en el resplandor.

Los leñadores ahora están siendo sacados del taller.
Pasan bajo los árboles
Que cumplen sus últimos pedidos
Y les dejan conservar las máscaras.

(Mariel; te dedico esta humilde entrada)

Val del Omar. Ese es el nombre. No lo olvides.

En España todas las primaveras viene la muerte y levanta las cortinas.

Estas son las imágenes que fotografió, creó o compuso en vistas a su utilización en los ensayos PLAT o ''tientos de pictolúminica'' que le mantuvieron ocupado en sus últimos años. Tanto mediante recursos fotográficos (iluminación, superposiciones de transparencias, etc.) como por intervención directa sobre el soporte (película transparente o placas de vidrio), implicando diversas técnicas manuales y materiales tales como pigmentos, pegamento o partículas de polvo.

Mariel (y todos los demás) si tuvieras ocasión de acercarte a sus cinegrafias… creo que saldrías sanada y coloreada. El tríptico elemental de España, es ciertamente elemental. Ya se lo indique a Stalker, y creo que lo disfruto. Te dejo Mariel como muestra un enlace de un fragmento al final de la entrada.