¿El mundo y todo lo que hay en él es nuestro tema?
Ahora hablan de algo que me gusta en la tele. No, no es de ti, aun. Bueno, más que gustarme me interesa, quizás contigo me pase lo contrario. No te rías. Me gustas cuando callas porque estas como ausente.
Pensamientos invasivos. En contra tuya o a favor, según quien seas, según que musa tenga ahora en mente. Un cisne de papel, un crudo sentimiento. No para de sonar, me quieren ver muerto, quieren que te venda. Pero y si quiero comprarla ¿Qué problema hay en todo ello?
Demasiado tiempo. También contigo tengo cultos privados, palabros de privacidad y entendimiento. Te tengo confianza, me tienes contento. Pensamientos invasivos. Pensar en meter la pata, avanzar lentamente, encontrar puertas abiertas y entre litros de alcohol aun mentes despiertas que saben qué hacer con sus cuerpos.
Ellos han cambiado. No sé hasta qué punto todo esto es cierto. Aun no siento que hayan caído aviones en nuestro terreno. Aun no creo que un safari en campo abierto de cómo recompensa dos cabezas de niños. Muertos. Si soñar es gratis, te pagare bien por estos momentos. Neutros sentimientos.
Aunque este sea el primer dolor que ella me causa y estos sean los primeros versos que yo le escribo. Me gusta la vacuidad de este verano muerto, que ya huele a pútrido, que se me está pudriendo. Entre las manos lo pierdo y con el creo perder un buen momento. Dicen que vuelven, que siempre retornan al punto correcto. Porque noches como esta no tuve en que pensar, mi alma no se contenta con haberla perdido, quiere además recuperarla o venderla, según sea de corto el amor y de largo el olvido.
AGA93
"Las campanas repican melancólicamente
convocando a los fieles a nuevas oraciones,
a nuevas lobregueces, a espantosas angustias,
a escuchar el horrible sonido del sermón.
Sin duda que la mente del hombre está encerrada
en un oscuro hechizo, pues todos se separan
del gozo junto al fuego, de los aires de la Lidia,
del elevado diálogo con los que en gloria reinan.
Aún, aún repican, y sentiría un frío
y una humedad de tumba si no fuera consciente
de que están extinguiéndose cual vela consumida,
de que son los gemidos que exhalan al perderse."
John Keats (1795-1821) - Escrito como repulsa de las supersticiones vulgares
Fotos; Cimitero protestante (degli Inglesi) de Roma
El caso es que "tu" no me sigues. El tema, hoy y siempre, es saber quién es el amante, y quien el amado. El hecho es que me hundo cada vez más y más profundo. El problema es que empiezo a darme cuenta que “yo” si te sigo y irremediablemente me convierto en mi enemigo… Ya no sé ni contra que debo luchar si es contra mi o es contra los demás…
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