En Trobriand no hay besos

miles de desgraciados se genuflexionan por todo madrid, unos a otros, sin remedio. agachan la cerviz, se flagelan en grupo, el papa al rey, el rey al papa, besos en manos y manos en pollas. cientos de viejos con la purpura roída, la purrela de la moral caduca, la más baja estirpe. se necesitan, se comen las pollas mutuamente. una cinta de moebius de sumisiones, de necesidades, de falsedades, aunque se odiaran se dejarían las babas en los anillos, malversando su doblez. se perpetúan, engendran, raíces obesas, venas obstruidas, son el asco.